Форум » 12. Культура и досуг » Поэтические зарисовки (2) » Ответить
Поэтические зарисовки (2)
vasilek: Девочки, после непродолжительных дискуссий возникло мнение, что на сайте есть определенный круг любителей и ценителей поэзии Предлагаю объединиться, читать, писать и обсуждать, если хочется...
Ответов - 77, стр:
1 2 All
ksu: Я такая как есть и совсем не желаю меняться, А еще не люблю я диктаторских слов «Ты должна…» Я должна только Богу и в этом не стыдно признаться, Да и маме с отцом…остальным же я просто нужна: Я нужна на работе, чтоб были в порядке бумаги, Я нужна своим детям – в ненастье подставить плечо И друзьям я нужна, чтобы их поддержать в передряге И кому-то еще, постоянно кому-то еще… И не надо меня подгонять под какие-то рамки И не надо воспитывать или чему-то учить. Я такая как есть…и души открывая изнанку, Я безмолвно кричу: «Да меня надо просто любить». Надо просто любить, не пытаясь к чему-то примерить: Как готовит, стирает и может ли долго молчать, Как ведет себя на людях, станет ли росказням верить, Чем болела?..и все примерять, примерять… Я умею понять, никого не виню, не ругаю, Я умею прощать, в моем сердце ни зла, ни обид. Я такая как есть и меняться совсем не желаю И, надеюсь, меня есть за что и такую любить. Автор – Надежда Самородова
Елена775: ksu Тронуло...
ksu: Елена775 и меня...
scmiramis: ksu если бы я писала стихи, то написала бы что-нибудь в этом же духе.для таких стихов многое надо пережить.
Natalya: ksu Прекрасная ода Женщине! scmiramis Я тоже подписываюсь под каждым словом, здесь написанным.
darkkafka: Это глупая грусть. Мы увидимся скоро. Ты же знаешь - я выживу, чтобы прийти. Не скажу, что остался какой-нибудь порох, только я постоянно - с тобою - в пути. Не скажу "оглянись", не скажу "оставайся". На дорогах есть только привалы. И всё. Нас сведёт притяжение в кончиках пальцев, даже если по вечности нас разнесёт. автор: Бином
darkkafka: Я могу тебя очень ждать, Долго-долго и верно-верно, И ночами могу не спать Год, и два, и всю жизнь, наверно! Пусть листочки календаря Облетят, как листва у сада, Только знать бы, что все не зря, Что тебе это вправду надо! Я могу за тобой идти По чащобам и перелазам, По пескам, без дорог почти, По горам, по любому пути, Где и черт не бывал ни разу! Все пройду, никого не коря, Одолею любые тревоги, Только знать бы, что все не зря, Что потом не предашь в дороге. Я могу для тебя отдать Все, что есть у меня и будет. Я могу за тебя принять Горечь злейших на свете судеб. Буду счастьем считать, даря Целый мир тебе ежечасно. Только знать бы, что все не зря, Что люблю тебя не напрасно! (Эдуард Асадов)
tatyana: Давно хотела поделиться. Вновь и вновь читаю-перечитываю Иосифа Бродского. Восхищаюсь.., просто до слез иногда Иосиф Бродский Роттердамский дневник I Дождь в Роттердаме. Сумерки. Среда. Раскрывши зонт, я поднимаю ворот. Четыре дня они бомбили город, и города не стало. Города не люди и не прячутся в подъезде во время ливня. Улицы, дома не сходят в этих случаях с ума и, падая, не призывают к мести. II Июльский полдень. Капает из вафли на брючину. Хор детских голосов. Вокруг -- громады новых корпусов. У Корбюзье то общее с Люфтваффе, что оба потрудились от души над переменой облика Европы. Что позабудут в ярости циклопы, то трезво завершат карандаши. III Как время ни целебно, но культя, не видя средств отличия от цели, саднит. И тем сильней -- от панацеи. Ночь. Три десятилетия спустя мы пьем вино при крупных летних звездах в квартире на двадцатом этаже -- на уровне, достигнутом уже взлетевшими здесь некогда на воздух. июль 1973, Роттердам
Orange: tatyana Спасибо, действительно аж мурашки по коже, до чего пронзительно-красиво!
tatyana: В тему о Грузии Евгений Евтушенко ГРУЗИНСКИЕ ВИНА "Мукузани" горчащая тяжесть об истории Грузии скажет. Ненавязчиво вас пожалевши, сладость мягкую даст "Оджалеши". Золотистость осеннего ветра вам подарит прохладная "Тетра". В понимании мира "Чхавери" потайные откроет вам двери. С ободком лиловатым по краю "Ахашени" приблизит вас к раю. В "Цинандали" кислинка хрустальна, как слезы человеческой тайна. В "Гурджаани" зеленая легкость, словно далей грузинских далекость. Земляничная свежесть рассвета- молодой "Изабеллы" примета. Изумрудно "Манави" искрится, словно перстень грузинской царицы. Бурдюком отдает еле-еле и пастушьим костром - "Ркацители". "Телиани" в себе воплотило благородную кровь Автандила. Лгать нельзя с этой самой поры, если вы свой язык обернули красным бархатом "Киндзмараули" или алой парчой "Хванчкары"! А свои размышленья про "чачу" я уж лучше куда-нибудь спрячу. В свое время была цель испить все из этого списка. Не охваченной осталась только Тетра
darkkafka: Кажется, если б я тебя обняла, мир бы растаял отсюда до льдов далёких... Ночью дорога светит, белым-бела, тёмные айсберги бродят в уставших лёгких, слёзы уже не катятся, не текут, просто вмерзают шапками в стылый глобус. Кажется, если б вместе хоть пять минут, снежное поле, не выдержав, зацвело бы. © Бином
tatyana: Иосиф Бродский Пророчество М. Б. Мы будем жить с тобой на берегу, отгородившись высоченной дамбой от континента, в небольшом кругу, сооруженном самодельной лампой. Мы будем в карты воевать с тобой и слушать, как безумствует прибой, покашливать, вздыхая неприметно, при слишком сильных дуновеньях ветра. Я буду стар, а ты -- ты молода. Но выйдет так, как учат пионеры, что счет пойдет на дни -- не на года, -- оставшиеся нам до новой эры. В Голландии своей наоборот мы разведем с тобою огород и будем устриц жарить за порогом и солнечным питаться осьминогом. Пускай шумит над огурцами дождь, мы загорим с тобой по-эскимосски, и с нежностью ты пальцем проведешь по девственной, нетронутой полоске. Я на ключицу в зеркало взгляну и обнаружу за спиной волну и старый гейгер в оловянной рамке на выцветшей и пропотевшей лямке. Придет зима, безжалостно крутя осоку нашей кровли деревянной. И если мы произведем дитя, то назовем Андреем или Анной. Чтоб, к сморщенному личику привит, не позабыт был русский алфавит, чей первый звук от выдоха продлится и, стало быть, в грядущем утвердится. Мы будем в карты воевать, и вот нас вместе с козырями отнесет от берега извилистость отлива. И наш ребенок будет молчаливо смотреть, не понимая ничего, как мотылек колотится о лампу, когда настанет время для него обратно перебраться через дамбу.1 мая 1965
svetlaya: Я так хочу с тобой вдвоём стареть: Вязать тебе носки из мягкой шерсти, Носить тобой подаренные перстни Да вечерами «Новости» смотреть. Гулять с тобою под большим зонтом В пальто давно уж вышедшем из моды. Беречь тебя от хворей, непогоды. Беседовать об этом и о том. Сидеть в широких креслах у огня, Укутывая ноги теплым пледом. Варить борщи, кормить тебя обедом По воскресеньям в середине дня. Взбивать тебе подушки из пера, Хранить в шкатулке милые открытки, И распускать, не торопясь, на нитки Давнишние шарфы и свитера. Болтать с тобой вдвоём о пустяках, Читать стихи и спорить о поэте. И знать, что наши собственные дети Всё ж помнят иногда о стариках. Я так хочу с тобой вдвоём стареть. Поверь, стареть вдвоём – такое счастье, И это, милый, в нашей общей власти: Ты только отыщи меня и встреть. Ты только отыщи меня и встреть – Найди меня в толпе среди прохожих, И ты поймёшь: мы так с тобой похожи, Что друг без друга не прожить нам впредь. Олеся Ковинская
ksu: Она сидела у окна, А он вошел в ее вагон. — Женат, — подумала она, — Лет тридцать пять, — подумал он. А за окном цвела весна, День был прекрасен, словно сон. — Красив, — подумала она. — Как хороша! — подумал он. Но проза жизни такова, Он встал и вышел на перрон… — Как жаль! – подумала она. — Как жаль! – успел подумать он. А дома, взяв бокал вина, Включив любимый «Вальс-Бостон» — Одна… – подумала она. — Один… – подумал он. Алквиад
darkkafka: Френсису несколько лет за двадцать, он симпатичен и вечно пьян. Любит с иголочки одеваться, жаждет уехать за океан. Френсис не знает ни в чем границы: девочки, покер и алкоголь… Френсис оказывается в больнице: недомоганье, одышка, боль. Доктор оценивает цвет кожи, меряет пульс на запястье руки, слушает легкие, сердце тоже, смотрит на ногти и на белки. Доктор вздыхает: «Какая жалость!». Френсису ясно, он не дурак, в общем, недолго ему осталось – там то ли сифилис, то ли рак. Месяца три, может, пять – не боле. Если на море – возможно, шесть. Скоро придется ему от боли что-нибудь вкалывать или есть. Френсис кивает, берет бумажку с мелко расписанною бедой. Доктор за дверью вздыхает тяжко – жаль пациента, такой молодой! Вот и начало житейской драме. Лишь заплатив за визит врачу, Френсис с улыбкой приходит к маме: «Мама, я мир увидать хочу. Лоск городской надоел мне слишком, мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал… Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой о путешествиях я мечтал». Мама седая, вздохнув украдкой, смотрит на Френсиса сквозь лорнет: «Милый, конечно же, все в порядке, ну, поезжай, почему бы нет! Я ежедневно молиться буду, Френсис, сынок ненаглядный мой, не забывай мне писать оттуда, и возвращайся скорей домой». Дав обещание старой маме письма писать много-много лет, Френсис берет саквояж с вещами и на корабль берет билет. Матушка пусть не узнает горя, думает Френсис, на борт взойдя. Время уходит. Корабль в море, над головой пелена дождя. За океаном – навеки лето. Чтоб избежать суеты мирской, Френсис себе дом снимает где-то, где шум прибоя и бриз морской. Вот, вытирая виски от влаги, сев на веранде за стол-бюро, он достает чистый лист бумаги, также чернильницу и перо. Приступы боли скрутили снова. Ночью, видать, не заснет совсем. «Матушка, здравствуй. Жива? Здорова? Я как обычно – доволен всем». Ночью от боли и впрямь не спится. Френсис, накинув халат, встает, снова пьет воду – и пишет письма, пишет на множество лет вперед. Про путешествия, горы, страны, встречи, разлуки и города, вкус молока, аромат шафрана… Просто и весело. Как всегда. Матушка, письма читая, плачет, слезы по белым текут листам: «Френсис, родной, мой любимый мальчик, как хорошо, что ты счастлив там». Он от инъекций давно зависим, адская боль – покидать постель. Но ежедневно – по десять писем, десять историй на пять недель. Почерк неровный – от боли жуткой: «Мама, прости, нас трясет в пути!». Письма заканчивать нужно шуткой; «я здесь женился опять почти»! На берегу океана волны ловят с текущий с небес муссон. Френсису больше не будет больно, Френсис глядит свой последний сон, в саван укутан, обряжен в робу… Пахнет сандал за его спиной. Местный священник читает гробу тихо напутствие в мир иной. Смуглый слуга-азиат по средам, также по пятницам в два часа носит на почту конверты с бредом, сотни рассказов от мертвеца. А через год – никуда не деться, старость не радость, как говорят, мать умерла – прихватило сердце. Годы идут. Много лет подряд письма плывут из-за океана, словно надежда еще жива. В сумке несет почтальон исправно от никого никому слова. © Kladbische, 09-10 гг.
sana1974: Вези меня ледянка в детство, Где мне совсем не больно падать, Где «Чур» от всех напастей средство, Где каждая снежинка – радость… Где ничего вкусней сосульки, Где сам себе игрушки клеишь, Где каша манная в кастрюльке, Где апельсин, когда болеешь. Где мандарины пахнут ёлкой, Где под столами новоселье, Где нос кусает шарфик колкий, Где угол – плата за веселье. Вези меня ледянка в детство, Где мне совсем не больно падать, Где «Чур» от всех напастей средство, Где каждая снежинка – радость… Где папа – молодой и сильный, Где плакать хочется без мамы, Где лес и розовый, и синий, И Дед Мороз такой румяный… Где горькая микстура в ложке, Где с пенкой молоко в стакане, Где в плед завернутая кошка, Где тетя Валя на экране. Где примерзают руки к санкам, И где еще не стыдно плакать… Вези меня вперед, ледянка! Ты знаешь, я умею падать!!! (с) Любовь Сердечная.
alika65@list.ru: sana1974 darkkafka мурашки по коже
svetlaya: sana1974 прелесть!!! тронуло до слез
tatyana: Начиная с 1962 года, Иосиф Бродский к каждому Рождеству пытался написать стихотворение - как поздравление с днем рождения. "В конце концов, что есть Рождество? День рождения Богочеловека. И человеку не менее естественно его справлять, чем свой собственный",- писал сам поэт. Его рождественские стихотворения - поздравления особые: вместе они представляют собой не только подарок к Рождеству, но и квинтэссенцию всего творчества Бродского. 24 декабря 1971 года V. S. В Рождество все немного волхвы. В продовольственных слякоть и давка. Из-за банки кофейной халвы производит осаду прилавка грудой свертков навьюченный люд: каждый сам себе царь и верблюд. Сетки, сумки, авоськи, кульки, шапки, галстуки, сбитые набок. Запах водки, хвои и трески, мандаринов, корицы и яблок. Хаос лиц, и не видно тропы в Вифлеем из-за снежной крупы. И разносчики скромных даров в транспорт прыгают, ломятся в двери, исчезают в провалах дворов, даже зная, что пусто в пещере: ни животных, ни яслей, ни Той, над Которою -- нимб золотой. Пустота. Но при мысли о ней видишь вдруг как бы свет ниоткуда. Знал бы Ирод, что чем он сильней, тем верней, неизбежнее чудо. Постоянство такого родства -- основной механизм Рождества. То и празднуют нынче везде, что Его приближенье, сдвигая все столы. Не потребность в звезде пусть еще, но уж воля благая в человеках видна издали, и костры пастухи разожгли. Валит снег; не дымят, но трубят трубы кровель. Все лица, как пятна. Ирод пьет. Бабы прячут ребят. Кто грядет -- никому непонятно: мы не знаем примет, и сердца могут вдруг не признать пришлеца. Но, когда на дверном сквозняке из тумана ночного густого возникает фигура в платке, и Младенца, и Духа Святого ощущаешь в себе без стыда; смотришь в небо и видишь -- звезда.
Viza: Не знаю кто автор этих стихов, но они меня очень тронули, с удовольствием делюсь этой находкой. Чужая женщина — загадка для мужчины… Её так хочется… скорее разгадать… Ей всё к лицу, включая мелкие морщины. В ней всё прекрасно, не прибавить, не отнять… Чужая женщина подарит вам улыбку, А может просто равнодушный едкий взгляд… Но не расскажет о своих былых ошибках И не оставит вам своих координат… И вы опять её проводите при встрече Глазами полными печали и огня… Опять не ваш она собой украсит вечер… И вы прошепчете: «Она не для меня…» Чужая женщина — вулкан, что тихо дремлет… Вот только нет её прекрасней и милей. Но если жить мечтами сердце не приемлет, Рискните сделать эту женщину своей… И будут те же бигуди, халат в горошек, Обиды горькие, упрёки, суета… Есть в каждой женщине повадки диких кошек, Но тяжело найти достойного кота… При первой встрече все чужие, однозначно, Но вы же выбрали одну из них — навек… И кто-то скажет, что ошибся… неудачно, Но всё ведь проще — так устроен человек… Недосягаемое часто привлекает… Там нет проблем и не достал совместный быт, Ведь даже сладкое порой надоедает… И первой встречи вкус малиновый забыт… Но ваша женщина — такая же чужая Для тех мужчин, что на пути её стают… Она для вас живёт, детишек вам рожает И создаёт в семье порядок и уют… И на неё, поверьте, смотрят также точно, И у неё такой же безупречный вид… Но вы когда-нибудь, от сна проснувшись ночью, Поймёте, ваше счастье с вами рядом спит… Чужая женщина останется чужою… Важней свою не потерять, а удержать… Когда вас любят чистой искренней душою, Наверно, глупо за чужими вслед бежать…
Lanala: Viza
sana1974: Как много тех, с кем можно лечь в постель Как мало тех, с кем хочется проснуться... И утром, расставаясь, обернуться, И помахать рукой, и улыбнуться, И целый день, волнуясь, ждать вестей. Как много тех, с кем можно просто жить, Пить утром кофе, говорить и спорить... С кем можно ездить отдыхать на море, И, как положено - и в радости, и в горе Быть рядом... Но при этом не любить... Как мало тех, с кем хочется мечтать! Смотреть, как облака роятся в небе, Писать слова любви на первом снеге, И думать лишь об этом человеке... И счастья большего не знать и не желать. Как мало тех, с кем можно помолчать, Кто понимает с полуслова, с полу взгляда, Кому не жалко год за годом отдавать, И за кого ты сможешь, как награду, Любую боль, любую казнь принять... Вот так и вьётся эта канитель – Легко встречаются, без боли расстаются... Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель. Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться. Желаю всем быть с тем, с кем хочеться проснуться:)
Viza: Привыкайте счастливыми быть! Просыпаться с улыбкой лучистой... И со взглядом по детскому чистым, Привыкайте друг друга любить... Научитесь плохое не звать, Предвещая заранее беды... Вы ведите другие беседы... Научитесь душой расцветать... Привыкайте добро замечать И ценить то, что жизнью даётся... И за счастьем бежать не придётся... Будет счастье за вами бежать! Научитесь подвоха не ждать От людей незнакомых и близких... Ведь у всех, у высоких, и низких Есть желание – счастье познать... Привыкайте не злиться на зло, А рискните помочь, разобраться... Если кто-то вдруг начал кусаться, Значит, в чём-то ему не везло... Научитесь прощенья просить И прощать... Вам судьба улыбнётся. И весна в вашу душу вернётся! Привыкайте счастливыми быть... © Ирина Самарина
svetlaya: Роберт Рождественский "Будь, пожалуйста, послабее" Будь, пожалуйста, послабее. Будь, пожалуйста. И тогда подарю тебе я чудо запросто. И тогда я вымахну - вырасту, стану особенным. Из горящего дома вынесу тебя, сонную. Я решусь на все неизвестное, на все безрассудное - в море брошусь, густое, зловещее, и спасу тебя!.. Это будет сердцем велено мне, сердцем велено... Но ведь ты же сильнее меня, сильней и уверенней! Ты сама готова спасти других от уныния тяжкого, ты сама не боишься ни свиста пурги, ни огня хрустящего. Не заблудишься, не утонешь, зла не накопишь Не заплачешь и не застонешь, если захочешь. Станешь плавной и станешь ветреной, если захочешь... Мне с тобою - такой уверенной - трудно очень. Хоть нарочно, хоть на мгновенье - я прошу, робея,- помоги мне в себя поверить, стань слабее. 1962
Svetlana: Вечер, И снова погас яркий день. Ветер, К тебе свои руки простер, И что-то метнуло тень. Лампа, И слабым пятном виден свет. Кто здесь? Но замер в тиши ответ. Робко дрожит под рукой струна, Звезды на небе вместе, а ты одна! Только не надо слез, И забудь про грусть..... Пусть и ушел кто-то сказав не вернусь. Значит судьба решила Дружбу забрать, Чтобы вновь, С утренним солнечным светом Тебе подарить Любовь!
Маруся Климова: Сошлись однажды в день один (Для нас теперь уже старинный) Святой красавец Валентин и проститутка Магдалина. Теперь не важно, на кого желанье первым накатило Но Магдалина ... ну, того… Ну, обслужила Валентина.... И был вопрос ее простой И был он задан осторожно : О, Валентин! Ведь вы Cвятой! Скажите, разве это можно ? На что Cвятой махнул рукой и ей ответствовал беспечно: Сегодня это ... день такой ! А так-то нет, нельзя конечно. До самой ночи их тандем стонал вполне определенно Так и назвали этот день, стыдливо, пояснив "Bлюбленных" Желаю всем любить, влюбляться, жениться, сексом заниматься Затем плодиться, размножаться и сексом также заниматься, Благами жизни наслаждаться, и сексом рьяно заниматься! Всего, о чем мечтал, дождаться, а сексом все же заниматься И перед возрастом не сдаться! Стареть, но сексом заниматься!.. Пора, пожалуй, закругляться - Позвали сексом заниматься!... J
Sodapop: Вадим Егоров, О родине или Билет в один конец: По бетонной полосе серебристая бежит птица, Оставляя под крылом этот город, что давно болен, И московская земля всё стремительней назад мчится, И колёса оторвал от бетонной полосы “Боинг”. А в “Боинге”, а в “Боинге” Летят среди стихий Московский мальчик Боренька И мать его Рахиль, А бедный папа Бореньки На вечных сквозняках В сырой земле под “Боингом” Лежит в отказниках. А в “Боинге”, а в “Боинге” Летят среди стихий Сыночек папин Боренька, Вдова его Рахиль, Темны Рахили думочки, Тернов её венец, А в сумочке, а в сумочке – Билет в один конец. От себя не улететь, сколько б ни было часов лёту, И пространство самолет, как отбойный молоток, долбит, Не глядит назад Рахиль, потому что, как жена Лота, Лишь оглянется – от слёз превратится в соляной столбик. Там жизнь её распятая Прибита на века К распятью пункта пятого Рукой кадровика, Там труженики гордые Не судят, не рядят, А лишь жидовской мордою Зовут в очередях, Там новой речью пламенной Обманутая рать Спешит на башне каменной Каменья собирать. Там до кровавой паники Уже подать рукой, Там лучше жить в беспамятстве, Чем с памятью такой. И летит себе Рахиль, и лететь она уже вправе, И все горести её – в отлетающей назад глуби. А может родина – не там, где родился, но тебя травят? Может, там она, где ты не родился, но тебя любят? Ах, родина, ах, родина, Лебёдушка, змея, Красавица, уродина, Мать-мачеха моя. Где всё, что мною пройдено – Пушинка на весах, Где небеса над родиной Да “Боинг” в небесах. А в “Боинге”, а в “Боинге” Летят среди стихий Печальный мальчик Боренька И мать его Рахиль, Она ещё не ожила, Тернов её венец, А в кошелёчке кожаном – Билет в один конец, В один конец... (3)
Маруся Климова: Завтра начинается Великий пост. По этому случаю стихотворение моего любимого Александра Сергеевича, написанное великим поэтом по мотивам молитвы Ефрема Сирина, которую читают во дни Великого поста.Итак, Отцы пустынники и жены непорочны, Чтоб сердцем возлетать во области заочны, Чтоб укреплять его средь дольних бурь и битв, Сложили множество божественных молитв; Но ни одна из них меня не умиляет, Как та, которую священник повторяет Во дни печальные Великого поста; Всех чаще мне она приходит на уста И падшего крепит неведомою силой: Владыко дней моих! дух праздности унылой, Любоначалия, змеи сокрытой сей, И празднословия не дай душе моей. Но дай мне зреть мои, о Боже, прегрешенья, Да брат мой от меня не примет осужденья, И дух смирения, терпения, любви И целомудрия мне в сердце оживи. 1837
svetlaya: Пророчество Оля Алексеева Я в дом войду. Твой тихий дом. Ты вспомнишь обо мне. Ты в кресле будешь. В тишине Я сяду за столом. Устало спросишь: «Ты ждала?» Я прошепчу: «Всю жизнь…» Ты спросишь: «Где же ты была?» А я скажу: «Во лжи». «Кому лгала?» «Себе и всем». «А в чем?» «В том, что в друзей Не верю и в любовь». «Зачем?» «Чтоб было веселей». «И было?» «Нет». «Так для чего?» «Чтоб успокоить боль». «Любила многих?» – «Одного. Тебя. Но ты ушел». «Была ли замужем?» «Была». «А счастье было?» – «Да». «А отчего ты умерла?» «Не помню. Ерунда». «А как давно?» «Дней пять назад». «Как ты меня нашла?» «Я видела твои глаза, Когда я умерла». «А дети есть?» – «Есть: сын и дочь». «А где они?» ¬– «Внизу». «А там внизу, наверно, ночь. Я свечи принесу». «Ты вспоминал меня?» «Почти… Почти не вспоминал». «А я звала тебя…» – «Прости…» «…но ты не отвечал». «Кого ты помнишь?» – «Всех. А ты?» «И я». «Ты счастлив был?» «О, да! Сбылись мои мечты, Я всё осуществил». «Ты всё успел?» «Наверно, да. А ты?» «Наверно, нет…» «Когда я умер, обо мне Ты плакала?» «Всегда…» «Какой же ты была?» – «Смешной, Ты сам тогда сказал». «Кто звал тебя своей женой?» «Тот, кто меня не знал». «О чем жалела?» – «Ни о чем». «Чего хотела?» – «Жить». «О чем мечтала?» – «Обо всём». «А главное?» – «Простить». «Что ты любила?» – «Всё кругом: Свою семью, друзей, Все звезды, небо, ветер, дом, Животных и людей…» «Что ты оставила?» – «Себя. В стихах и в музыке. В деталях. В прохладных клавишах рояля…» «Они теперь скорбят…» Я помолчу. Ты помолчишь. Забрезжится рассвет. Ты спросишь: «Ты ещё грустишь?» А я отвечу: «Нет. Мне больше не о чем грустить – Ты вспомнил обо мне». И из-под ног сорвется жить Последний первый снег…
Veto4ka: Это не книга, просто зацепило, захотелось поделиться: "…и всегда всегда в предзимье чувствую – я пуста и проста, как потерянное в лесу лукошко, сквозь которое проросла и трава, и гриб-поганка, пуста и проста, как все, кто пропинал летом балду, кто понадеялся на весну, как все, кто упорно занимался насущным вместо желанного. И вот – дверь в зиму, вот – скоро нахлобучит снега, снова – берлога, белая дорога, темно до апреля, серо до мая – и тут ты, великовозрастная девочка со спичками. Ничем, кажется, не разжилась за год, а что и было, то растеряла, обменяла на фантики, раздарила от стеснения – стоишь на пороге, впереди, вдалеке, маячит сквозь тьму рождественский свет, и только тени бегущих волков мелькают. Черт. И вот так все сорок лет. Псу под хвост в конце ноября – все. Все пустое. Шелуха от семечек. Скорлупки от орехов. Обертки от грошовых подарков. Ничего не сделала. Ничего. И вот с этим никчемным багажом, с этой полой душой – в Зиму. Пара отчаянных ночей, пара снегопадов – и отпускает. Но вот в ожидании , пока откроется дверь в сугробный мир– стою простушкой, тереблю льняной фартучек, переминаюсь с ноги на ногу – боюсь и кусаю губы. Не-хо-чу. Не хочу зиму. Наверное, и умру зимой, в день большого глухого снегопада" Anna Sever, FB
ksu: Валентина Матвиенко в бытность губернатором Санкт-Петербурга на заседании Правительства города изрекла: «В XXI веке сбивать сосули ломами — это уже, извините меня, каменный век. Надо найти другой способ. Так, чтобы можно было срезать лазером, горячим паром». С той поры «сосули» прочно вошли в лексикон питерцев, а так же всякие «одуваны», «лари», »ложи-ножи-вилы» и прочие «Куси мамы». Невозможно было не вдохновиться: Срезают лазером сосули, В лицо впиваются снежины. До остановы добегу ли, В снегу не утопив ботины? А дома ждет меня тарела, Тарела гречи с белой булой; В ногах — резиновая грела, И тапы мягкие под стулом. В железной бане — две селеды, Торчат оттуда ложа с вилой. Есть рюма и бутыла с водой, Она обед мой завершила. Я в кружу положу завары, Раскрою «Кобзаря» Шевчены — Поэта уровня Петрары И Валентины Матвиены. © Павел Шапчиц http://odnostishia.ru/xi-xi/srezaem-lazerom-sosuli.html
tatyana: ksu Супер! Посмеялась от души.
Rifampicin: Не заметила здесь пирожковое творчество, поэтому добавлю: две параллельные прямые живут в эвклидовом мирке и бегают пересекаться в мир лобачевского тайком на днях я к гудвину ходила чтоб миру мира пожелать спросил тогда волшебник робко а может все таки мозгов сорокалетний буратино в надежде едет на кавказ он одинок ему сказали там могут вырезать семью смешались в кучу кони люди бобры фиалки степлер борщ вот так у генных инженеров вчера прошёл корпоратив создали умную ракету но ждал вояк большой сюрприз она служить не захотела и поступила в институт гав гав гав гав пролаял шарик потом опять гав гав как вдруг преображенский слышит чётко гав нюк пообещал олег оксане на праздник шубу подарить принес селедку яйца свеклу прими родная от души мне рукава опять связали красивым бантом на спине я ж император мне ж обидно вдвойне висит на сцене в первом акте бензопила ведро и ёж заинтригован станиславский боится выйти в туалет вчера погасла мю центавра там у меня жила сестра а вы земляне вам конечно на заорбитышей плевать
Veto4ka: Rifampicin Прелесть!
Rifampicin: Veto4ka погуглите пирожки - практически каждое - шедевр -)
ksu: Если мужчина не ваш — Это не принц, а багаж… Это обиды и гнев… Это банальный припев… Если мужчина не ваш — Брак, как мучительный стаж… В паспорт любовь не придёт… Семьи не штамп создаёт… Если мужчина не ваш, Сердце ему не отдашь… И не доверишь мечты… Это залог пустоты… Если мужчина не ваш — Он, как плохой макияж, Смоется сразу в метель… С ним холодна и постель… Если мужчина любим, То не надышишься им… Хочется душу открыть, Лишь бы его сохранить… Если мужчина любим, Беды исчезнут, как дым… В сердце любовь и покой, Если любимый с тобой… Если мужчина любим, Значит, улыбка — не грим… Счастье искрится в глазах… Больше душа не в слезах… Если мужчина любим, То принимаешь любым… Сразу тускнеет пейзаж, Если мужчина не ваш… Ирина Самарина-Лабиринт, 2014
ksu: Та женщина, которая ушла, Не будет беспокоить вас звонками И баловать в субботу пирожками, Рассказывать, что ночью не спала… Ей будет абсолютно всё равно, Что ни одной с рыбалки смс-ки… Что удочки стары, порвались лески, А рыбы в речке спрятались на дно… Та женщина, которая ушла, Не будет вспоминать объятья ваши И станет на одну потерю старше, Но у неё, как прежде, два крыла… Ручьём не льются слёзы по щекам От запаха духов чужих и сладких… Она уйдёт, не бросив взгляд украдкой, А вместо вас возьмёт себе щенка… Та женщина, которая ушла, По центру дартса ваше фото вклеит… В десяточку без промаха сумеет Попасть, она б иначе не смогла… И на страницах ваших, в соцсетях, Её в гостях не встретите случайно… И не вздохнёт о вас ночами тайно… Корабль не хочет знать о якорях… Вы будете не раз её просить, Чтоб поняла, открыла и простила, Под дверью, с орхидеей и текилой, С козырной клятвой – на руках носить… Она откроет дверь, не помня зла, В рубашке не её совсем размера, Со счастьем на лице, а в сердце с верой… Та женщина, которая ушла… Ирина Самарина-Лабиринт
Anusha: ksu Очень понравилось так точно, жизненно и современно) Пойду гуглить автора
beloved: ksu,красиво и так правдиво!
ksu: раньше где-то мне уже попадалось это стихотворение, оказывается автор - Эльдар Рязанов ЦИКЛ УСПЕХА Успех поделен по годам, А что вы, собственно, хотели? В пять лет удачей было нам Проснуться на сухой постели. В семнадцать - мысли об одном, Как женщины быстрей добиться. И счастье состояло в том, Чтоб в первый раз не осрамиться. А в двадцать пять везёт тому, Кто смог, не мешкая, умело, Найти хорошую жену, Что, кстати, не простое дело. Куда-то делись все друзья, То в тридцать пять - дурные вести, Для нас карьера и семья, Теперь стоят на первом месте. Всё на круги придёт своя, Мы в сорок пять - вновь у барьера. Важней для нас уже семья, И только лишь потом карьера. Живём не ведая преград, Но в пятьдесят пять есть дилемма. И так, как тридцать лет назад, Жену опять найти проблема. А в шестьдесят пять загрустим, О женщинах...(скажи на милость). И как в семнадцать захотим, Чтобы хоть что-то получилось. Но вот уж восемьдесят пять, Как быстро годы пролетели. Одно лишь счастье нам опять - Проснуться на сухой постели...
Veto4ka: ksu Классно , утащу к себе
svetlaya: А правда, мы всё же немножко похожи? И ты не влюблён, Да и я вроде тоже. С другими людьми эту жизнь коротая, И ты не страдаешь, И я не страдаю. И это уж точно не Ваша забота, Кто будет встречать меня после работы. И мне наплевать - нет ни злости, ни гнева - На бабочек этих твоих однодневок. …Но знаешь, всегда с небольшим интервалом Они уходили, а я - оставалась. Я просто - была. Просто есть. Без подвоха. Когда тебе грустно, когда тебе плохо И больно. Когда, ненавидящий жалость, Ты просишь, чтоб я твою руку держала. …Холодный февраль И метель за окошком, Я грею ладонь твою в тёплых ладошках… Стихают за окнами снежные стаи, И ночь отступает, И боль отступает. Застывшее утро выходит из комы… …А мне твои руки до боли знакомы, До кончиков пальцев, До синих прожилок… А может, и к лучшему, что не сложилось. Что сердце спокойно и разум на стрёме, Что мне не присвоен порядковый номер. Не мать. Не жена. Не сестра. Не подруга. …Я просто тихонько держу твою руку. (с) Автора не знаю
Rifampicin: Не может он быть счастлив без меня. Не может. Однозначно — нет. И точка. Как дыма не бывает без огня, Так счастья полной чаши от глоточка. Не может взять и вычеркнуть меня. Ему такая слабость не под силу! Он внешне чувства вырубил до пня, А корневая часть – не разлюбила. Не может он, испробовав меня, Затмить все многоцветие от вкуса. На пресную другую променять, Найдя в ней дополнительные плюсы. Самообманом женщин всех времен Меня не обделил ты, правда, Боже? Ведь по уши в другую быть влюблен Забыв меня, он может. Ох как может! Златенция Золотова
Veto4ka: svetlaya Какие стихи пронзительные... Прям до слез...Спасибо! Если верить интернету, их автор Евгения Гетманчук. Другие ее стихи тоже весьма и весьма...
svetlaya: Veto4ka пишет: автор Евгения Гетманчук Спасибо. Непременно почитаю другие ее стихи
Oreo: Михаил Ефремов читает стихотворение Геннадия Шпаликова
Veto4ka: Oreo Обожаю это стихотворение (вообще Шпаликова люблю, подруга когда-то "подсадила"), и Ефремов его хорошо чувствует.
Rifampicin: Малыш читатет стих Роберта Рождественского. Такой пронзительный мальчик.. Очень нравится
Маруся Климова: Oreo а я люблю ефремова и все в его исполнении))))какая наследственность! какой типаж!(с)
Oreo: Маруся Климова И я тоже!
Nadiya: вроде как 215 лет поэту А.С.Пушкин «Клеветникам России» (1831 год.) О чем шумите вы, народные витии? Зачем анафемой грозите вы России? Что возмутило вас? волнения Литвы? Оставьте: это спор славян между собою, Домашний, старый спор, уж взвешенный судьбою, Вопрос, которого не разрешите вы. Уже давно между собою Враждуют эти племена; Не раз клонилась под грозою То их, то наша сторона. Кто устоит в неравном споре: Кичливый лях, иль верный росс? Славянские ль ручьи сольются в русском море? Оно ль иссякнет? вот вопрос. Оставьте нас: вы не читали Сии кровавые скрижали; Вам непонятна, вам чужда Сия семейная вражда; Для вас безмолвны Кремль и Прага; Бессмысленно прельщает вас Борьбы отчаянной отвага — И ненавидите вы нас... За что ж? ответствуйте: за то ли, Что на развалинах пылающей Москвы Мы не признали наглой воли Того, под кем дрожали вы? За то ль, что в бездну повалили Мы тяготеющий над царствами кумир И нашей кровью искупили Европы вольность, честь и мир?.. Вы грозны на словах — попробуйте на деле! Иль старый богатырь, покойный на постеле, Не в силах завинтить свой измаильский штык? Иль русского царя уже бессильно слово? Иль нам с Европой спорить ново? Иль русский от побед отвык? Иль мало нас? Или от Перми до Тавриды, От финских хладных скал до пламенной Колхиды, От потрясенного Кремля До стен недвижного Китая, Стальной щетиною сверкая, Не встанет русская земля?.. Так высылайте ж к нам, витии, Своих озлобленных сынов: Есть место им в полях России, Среди нечуждых им гробов.
Veto4ka: Nadiya В точку!
svetlaya: Плевала я на всё с высокой колокольни! Со старых чемоданов сдую пыль, Куплю билет, отдам соседке кошку, Уеду в Конго, в город Браззавиль. Мне конголезцы будут очень рады, И приготовят в честь мою кускус. Я буду есть шашлык из черепахи И фрукты непривычные на вкус. Я приручу слонов и павианов, С цикадами ночами попою, Сплету гамак из веток баобаба, И буду жить почти что как в раю. И жизнь пойдёт спокойно и неспешно, Когда вокруг такая благодать. И я б давно уехала, конечно. Да жаль соседке кошку отдавать…ツ (Марина Ковалева)
narska: svetlaya
Lanala: svetlaya какая прелесть
svetlaya: Понять бы, то же это было Лежу размазан, как квашня А это утро наступило В меня ..... Весь день практически святая А вечером снимаю нимб И думаю - кому бы врезать Мне им б .... Когда идешь чеканным шагом Здоровой,верною стезёй Из всех углов так вкусно пахнет Нельзёй
svetlaya: Что-то меня понесло.... Автора не знаю Слушаешь, как внутри прорастает рожь, Смотришь туда невидящими глазами... Что-то бормочешь... Детка, кого зовёшь? Бог не придёт сегодня, он очень занят. В общем, давай-ка, знаешь... сама-сама. Всё у тебя получится, ты же можешь. В мир, где такая злая стоит зима, Бог не придёт сегодня, и завтра тоже. Слушаешь, как внутри поспевает рожь, Смотришь оттуда долгим спокойным взглядом. Детка, ещё немного, и ты поймёшь: Бог не придёт, потому что всё время рядом.
YANIKA: svetlaya пишет: Да жаль соседке кошку отдавать… так и знала, что все дело в кошке Как хорошо, что в доме звери И на полу, и на окне… Торчат их морды в каждой двери И улыбаются тебе. Как хорошо, что в доме радость От их участия во всём. Нам их присутствие досталось, А наше — им. И мы живём… Они нас любят просто так, За то, что мы живём на свете, Зло забывают, как пустяк, И помнят доброе, как дети. Они от горя защищают, Как только в жизни свет погас, И вместо нас заболевают, И умирают вместо нас. Когда нас звери покидают, Легко, как будто убежали, То в сердце пустотой cияют Места, что им принадлежали. Как хорошо, что в доме звери, Когда всю жизнь в твоей судьбе Торчат их морды в каждой двери И улыбаются тебе. Наталья Черных
Lanala: YANIKA
svetlaya: YANIKA Алаверды от меня. Только оно печальное.... Не отношусь к кошатницам, но ведь за душу берет... Говорят, он ушел — умер. Так с котами не поступают. Я по дому ходить буду — Поищу, не здесь ли хозяин. Почешу я щеки о мебель, Навострю об косяк когти — Человек мой, ну где ты, где ты??? Ты, должно быть, ушел в гости. Ничего не менялось вроде, Те же стулья, горшки с цветами — Но хозяин уже не ходит, Не включает свет вечерами. По-другому пахнет в квартире, И другие — шаги за дверью. И другими руками рыбу, На тарелку кладут зверю. По-другому текут сутки, По-другому скрипит мебель — Мой хозяин ушел. Жутко. Без хозяина я не умею. Я ищу его неустанно — По шкафам, под ковром, по полкам. Нет нигде его, очень странно. Был бы псом — так завыл бы волком. Разбросал все бумаги в доме, По ковру разнес наполнитель — Никого мне не надо — кроме, Лишь хозяина мне верните. Пусть придет поскорей обратно: Я ему покажу — дружбу! Я не буду скакать и мявкать — Так с котом поступать не нужно. Отверну от него усищи, И прижму к голове уши… … Возвращайся, хозяин, слышишь?! Для меня ты — один. Лучший.
tatyana: 200 лет со Дня рождения Михаила Лермонтова Предлагаю интересующимся пару материалов к этой замечательной дате. Десять чудес Лермонтова Шотландские корни Лермонтова
Veto4ka: tatyana Очень интересно! Спасибо
MonaLisa: Хлесткая поэзия Игоря Губермана: Смотрясь весьма солидно и серьезно под сенью философского фасада, мы вертим полушариями мозга, а мыслим — полушариями зада. ## Бывает — проснешься, как птица, крылатой пружиной на взводе, и хочется жить и трудиться; но к завтраку это проходит. ## Когда нас учит жизни кто-то, я весь немею; житейский опыт идиота я сам имею. ## Бывают лампы в сотни ватт, но свет их резок и увечен, а кто слегка мудаковат, порой на редкость человечен. ## Умей дождаться. Жалобой и плачем не сетуй на задержку непогоды: когда судьба беременна удачей, опасны преждевременные роды. ## Будущее вкус не портит мне, мне дрожать за будущее лень; думать каждый день о черном дне - значит делать черным каждый день. ## Россияне живут и ждут, уловляя малейший знак, понимая, что нае*ут, но не зная, когда и как. ## Когда устал и жить не хочешь, полезно вспомнить в гневе белом, что есть такие дни и ночи, что жизнь оправдывают в целом.
MonaLisa: Дождик лил как из ведра. Я открыл калитку И увидел средь двора Глупую Улитку. Говорю ей: — Посмотри, Ты ведь мокнешь в луже. А она мне изнутри: — Это ведь снаружи... А внутри меня весна, День стоит чудесный! — Отвечала мне она Из скорлупки тесной. Говорю: — Повсюду мрак, Не спастись от стужи! А она в ответ: — Пустяк. Это ведь снаружи... А внутри меня уют: Расцветают розы, Птицы дивные поют И блестят стрекозы! — Что ж, сиди сама с собой! — Я сказал с улыбкой. И простился со смешной Глупенькой Улиткой. Дождь закончился давно. Солнце — на полмира... А внутри меня темно, Холодно и сыро. Андрей Усачёв
tatyana: MonaLisa Какой чудный добрый стишок! Прелесть просто
MonaLisa: tatyana.. и меня тоже затронул
MonaLisa: Мне нравится и Пушкин в исполнении Смоктуновского
Rifampicin: пирожки -) напрасно в детстве вы решили что карму можно обмануть возьмите бублик александра и в путь *** оксана дедушке морозу сегодня делала минет и вспоминала как качели лизала в детстве во дворе *** сегодня в белые одета я туфли платье и фату но не пойму зачем монета во рту *** ты классный компаньон чубакка для странствий меж небесных тел но вообще то я собаку хотел *** обидеть химика несложно он сразу в плач и говорит не сыпь мне натрия на рану хлорид ***
tatyana: Rifampicin что это было Поэтические зарисовки то здесь причем
Oreo: Алиса Фрейндлих читает поэму Роберта Рождественского "Ожидание".
Rifampicin: tatyana это пирожки ж. тоже вид поэтического творчества -)
tatyana: Rifampicin Да я в курсе что это за перашки. К истинной поэзии это имеет отдаленное отношение. ИМХО. Сетевые приколы. И нескладухи абсолютные. У вас же запощенны не пирожки, а порошки. страшней всего когда бумага и ты достал уже чернил и слёзы подступают к горлу но тут кончается февраль - пирожок. ну ладно похер собачонка диван корзина весь багаж картину сволочи верните дега ж - порошок Подруга у меня рассылки получает присылает и мне порадоваться)) После Смоктуновского, Пушкина напрягло и пошлость присутствует . Кому интересно на Lukmore о "Пирожках" хорошо написано и в сети есть действительно смешные; для темы "Юмор" вполне подойдет.
Oreo: Вот симпатичный "порошок" отформатировать бы мысли стереть всю дрянь испепелить полпамяти о трети жизни и жить»
MonaLisa: Еще немножко Игоря Губермана. Современный поэт-сатирик Игорь Губерман знаменит своими афористичными четверостишьями — «гариками», — в которых лаконично рассказывает о том, что близко каждому из нас: о борьбе добра и зла в душе человека, о повседневности и вечных ценностях. На собственном горбу и на чужом я вынянчил понятие простое: бессмысленно идти на танк с ножом, но если очень хочется, то стоит. ...... В цветном разноголосом хороводе, в мелькании различий и примет есть люди, от которых свет исходит, и люди, поглощающие свет. ..... За радости любовных ощущений однажды острой болью заплатив, мы так боимся новых увлечений, что носим на душе презерватив. ..... Всего слабей усваивают люди, взаимным обучаясь отношениям, что слишком залезать в чужие судьбы возможно лишь по личным приглашениям. .... Поездил я по разным странам, печаль моя, как мир, стара: какой подлец везде над краном повесил зеркало с утра? ....
svetlaya: В ответ на стихи Губермана, вспомнились одностишья Натальи Резник: Поехать согласилась только крыша… Я всех умней, но это незаметно. Хотелось бы кому-нибудь хотеться… Гиппопотам – как много в этом звуке! Национальность у меня не очень… Не вас ли стриг безрукий парикмахер? Хотелось бы чуть-чуть всемирной славы… Под шубой оказалась не селедка. Давай я сверху. Хорошо, подушка? Больной, проснитесь! Вас уже вскрывают. “Ты действуй. Я посплю,” – сказала совесть. Пойди приляг. Желательно на рельсы. Да, я не пью, но я не пью не это. Всей правде обо мне прошу не верить. Забудь меня. Сожги мои расписки. Люблю тебя как брата. Но чужого. В кровати было весело и шумно… Контрольный выстрел мало что исправил… Напрасно я опять геройски гибну… Два дня не сплю, не ем уже три ночи… Упал кирпич на голову. К чему бы? Печальный взгляд… Вы не сексопатолог? Ну что тебе сказать о логарифмах?.. Бежать за пивом помешали ноги. Вас прямо не узнать! Несите паспорт. Страхует жизнь лишь тот, кто не бессмертен! И все б сбылось!… Но зазвонил будильник. Кругом такое!.. Хоть иди участвуй. И выпили немного – три флакона… Что исправлять! Меня уже родили… Твои б мозги да к моему диплому!.. Вчера лежу и думаю: “Доколе!..” Верна троим. Но не предел и это. Я проверялcя. Вы больны не мною. Призвание – патологоанатом! Не опоздай. Во вторник. В десять. В ванной. На минус 2 кило я похудела. Как, Брут! И ты… в “Единую Россию”?.. Тефтеля – это вам не фунт изюма! Не хочешь исповедаться? Расколем! Я не умру! – Вот план на пятилетку. Хотелось бы увидеть Вас в одежде… Люблю стихи. Особенно о сексе. Не пропустить бы эрогенной зоны! Вы идиот?! Нет, нет, не отвечайте!.. Я честь отдам, но большего не требуй… Теперь о вечном. Вечно ты поддатый! Какая прелесть! Это ваши ноги? Три раза отдалась. Один – удачно. Ребенок мой. Хотя подпорчен школой… При Брежневе и я была невинна… Вот это вот зарплата?! Не похожа… Да вы пьяны! Причем который месяц! Я ухожу! По сокращенью штатов. Свое еврейство доказал наглядно… Черт! Мы же не того похоронили! Хранила верность в силу обстоятельств… Люблю вас, как евреев Солженицын… Ну, раз послали в жопу, заходите… Нет, что вы, я не замуж, я по делу… Да бросьте: “врач, не врач…” Вы раздевайтесь! Как вы похожи! Прямо Ленин с Крупской! Приму-ка я лекарство напоследок… Хотите пива? Подставляйте водку! Люблю детей! В хорошем смысле слова. Я не целуюсь! Это отвлекает. Какая ночь! Пора предохраняться. Ты мне знаком. Оденься… Встань… Андрюха! При слабонервных я не раздеваюсь. Я замужем. Давно и безответно. Сегодня дел полно! Во-первых, завтрак… И в пятый раз… Так я ли всех прекрасней? А ты-то почему меня не хочешь? Сударыня!.. (Все. Дальше нецензурно.) И я, как все, противник конформизма! Любуйся мной. Правее… Вон оттуда. Не спи, а то запишут добровольцем. Когда умру, прошу – без ликованья… IQ хорош, но мог бы быть трехзначным… Разделась бы, но люди… и сугробы… Стремлюсь к бессмертью и пока успешно. Чего б еще разумного посеять? Стихи пишу не в стол, а сразу в урну. Прощай! Пиши. Смешное – публикую. Лень продолжать. Пусть будет одностишье…
MonaLisa: Она тряслась в Урюпинском трамвае, давило одиночество, тоска, (не старая, домашняя, не злая), вдруг сверху по-французски: "Dode pa?" "Мужик, француз!"- подумалось бедняжке, Париж, Шабли, Монмартр и фрикасе, багет, рокфор, в бистро вкусняшки, не веря счастью - "Кес ке се?" И баритон почти французский, мечты и дум прервав полёт, задал вопрос на чистом русском- "Трамвай, б-ь, до депА идёт?"
Lanala:
полная версия страницы